bob e il treno

Al dog park ho conosciuto una persona a cui sento di voler un gran bene. Non mi capita spesso di provare vero affetto per qualcuno che non conosco moltissimo, qualcuno che apparentemente e' cosi' lontano da me. Si chiama Bob, ha circa settant'anni ed e' il padrone di Stella (ma lui pronuncia 'Stela', con la 'e' apertissima, purtroppo su questa tastiera non ci sono gli accenti).
Stella e' una levrierina italiana vecchia piu' o meno come il suo padrone. E' un cane simpatico, ma decisamente asociale, odia gli altri cani o forse le fanno solo un po' schifo, e si vede che viene al parco solo per fare felice Bob.
Bob e' il tipo che ne sa sempre una piu' del diavolo, una vecchia volpe. Quando fai un po' amicizia con lui ti racconta tutto su tutti quelli che passano di li', ma non perche' sia ficcanaso, e' che vuole metterti al corrente. Lui adora sapere da dove vengono le persone e cosa hanno fatto prima di arrivare a cio' che sono oggi. Credo non abbia viaggiato molto, il suo piu' grande sogno e' proprio questo, lo dice spesso, quindi e' un po' come se viaggiasse ascoltando gli altri. E poi nessuno lo supera nel raccontare storie. Ha una storia su qualunque argomento. Qualche giorno fa mi ha raccontato di quando dopo cinquant'anni ha rivisto per caso la sua fidanzata del liceo. Dice che l'ha riconosciuta subito, ma nella sua mente non era piu' lei, ma la madre di lei perche' ora si assomigliavano come due gocce d'acqua. O meglio nel ricordo di lui. Ed e' qui che e' cominciato tutto un discorso su cosa e' la realta' veramente e cos'e' che noi percepiamo e crediamo di sapere della realta'. A un certo punto sono arrivata ad accennargli di un certo scrittore italiano chiamato Pirandello. Non ci potevo credere. A Dallas incontro un vecchio texano con cui discorrere del concetto di verita'. Tra l'altro, tra un po' e' il suo compleanno e credo proprio sia arrivato per lui il momento di conoscere Vitangelo Moscarda from Sicily, che non c'e' solo la mafia. Sono tornata a casa davvero contenta, quasi come quella volta che mi ha fatto tutta una tirata contro la guerra in Iraq (ammetto di aver tirato un sospiro di sollievo quella volta, non si puo' mai sapere con questi vecchi texani).
Poi l'altro giorno, mi ha detto che ha scritto una poesia e ha anche vinto un concorso letterario. Mi ha spiegato che ha tratto ispirazione da un'immagine che ha visto: si tratta di un treno che attraversa l'Australia correndo veloce senza incontrare nessun ostacolo che ne rallenti la corsa. Era orgoglioso giustamente, anche perche' grazie a quel treno e a quella poesia aveva ripensato alla sua vita.
Poi ha ricominciato come sempre

- I'll tell you a story about mosquitos down there in Pasadena...

Questa e' la sua poesia, s'intitola "The train". Io la trovo struggente, ma forse e' anche perche' conosco lui e leggendola ho pensato
Ho pensato. Punto. Non si scrivono queste cose, sono sempre un'italiana scaramantica io.

Like a train rushing

Across an endless plain,

With only barren landscape,

Nothing to catch your eye.

A straight track, stretching

Out to an empty horizon.

There’s no sense of movement,

Only of speed.

The days of my life stretching out to infinity.

Looking back, no sense of movement,

Nothing of import,

Nothing to remark

The endless weeks, months, years,

Nothing much to make note of,

Just the endless pages

Of an endless calendar.

But wait, there’s something ahead.

Suddenly the horizon

Is no longer there,

An abrupt cessation, a precipice, an end.

I should’ve paid more attention,

I would’ve paid more attention

If I’d only known

There was an end.

(Charles R. Reid)